Me gustaría recuperar la imprudencia de mis veintes.
esa dulce ceguera del tiempo
esa soberbia que te hace pensar:
todavía hay tiempo, todavía.
Me gustaría volver a ver a mis padres.
con caras jóvenes, manos fuertes
hoy que entiendo sus silencios
que leo sus miradas
como si fueran versos
ahora que en sus ojos
Veo la ternura escondida
los silencios llenos de amor
esos abrazos que se dan sin decir nada
hoy que los veo como personas
Frágil como yo, humano como yo.
Hoy los veo, no sólo, como madre y padre.
pero como dos almas que vivieron
a quien amaron y perdieron
como yo, como todos
y desearía poder volver
entenderlos entonces, como los entiendo ahora.
hoy me doy cuenta
eso para ellos también
es la primera vida que viven
y como yo: no saben qué hacer.
Ojalá pudiera conocer a ese joven "yo"
para decirle que viva cada momento
mirar el mundo con asombro
para acariciar cada pliegue de la vida
como él, que sabe el valor de las pequeñas cosas
de respiraciones lentas, de abrazos prolongados.
Quisiera decirle que cada momento es sagrado.
que cada encuentro es un regalo
ese tiempo, ese tiempo
nunca volverá a ser tan ancho
tan abierto y perdonador.
Sólo me gustaría esa dulce imprudencia de mis veintes.
esa levedad de no saber
esa paz ingenua
de esos "hasta mañana"
que supo del infinito
poder pensar, al menos por un momento
que hay todo el tiempo del mundo
que todo todavía puede ser
que cada pequeño milagro
todavía podría suceder.
Andrew Faber

Amor constante más allá de la muerte

(Francisco de Quevedo)

Cerrar podrá mis ojos la postrera
Sombra que me llevare el blanco día,
Y podrá desatar esta alma mía
Hora, a su afán ansioso lisonjera;

Mas no de esotra parte en la ribera
Dejará la memoria, en donde ardía:
Nadar sabe mi llama el agua fría,
Y perder el respeto a ley severa.

Alma, a quien todo un Dios prisión ha sido,
Venas, que humor a tanto fuego han dado,
Médulas, que han gloriosamente ardido,

Su cuerpo dejará, no su cuidado;
Serán ceniza, mas tendrá sentido;
Polvo serán, mas polvo enamorado.

¡Contigo, Valencia!

Canción de la lluvia

(José Angel Buesa, 1910-1982)

Acaso está lloviendo también en tu ventana;

Acaso esté lloviendo calladamente, así.

Y mientras anochece de pronto la mañana,

yo sé que, aunque no quieras, vas a pensar en mí.

Y tendrá un sobresalto tu corazón tranquilo,

sintiendo que despierta tu ternura de ayer.

Y, si estabas cosiendo, se hará un nudo en el hilo,

y aún lloverá en tus ojos, al dejar de llover.

El mundo solo existe en tus ojos. Puedes hacerlo tan grande o tan pequeño como quieras.

-F. Scott Fitzgerald, 1896-1940